Творец-затейник из февральской сказки
Скользил по бурым сумракам судьбы,
Движеньем лёгким скидывая маску
Зачеркивал предвиденное “бы”.
Самозабвенный дирижёр столовой,
Из фарша собственной гнилой души
Готовит шницель, рубленый готовит,
Под стук в висках от мёртвой анаши.
Черт ноги сломит. В этом чёрном аде
Не руки гладил - небо целовал.
Не помнил мира. Только лишь о гаде
В утробе по утрам он тосковал.
Идут года. Еда и чайник подан.
Отведал аксакал и отвечал:
“Вчерашний день. Отстали вы от моды,
Отслали нас в века кривых зеркал.
Достопочтенный мэтр, скажите все-же,
Коль скоро бьете вы по струнам так,
Чертополох мне в глотку, как же можно
Судьбу догнать с похмелья натощак?”
Но не судил, судим, что характерно,
И не был сам, взывая к небесам,
Средь площадей, он, беспощадно первый,
Топтал тропу в святой универсам.
25.02.17
Творцуха
© Copyright: Александр Влажный, 2017
Свидетельство о публикации №117031912754
Свидетельство о публикации №117031912754
Рецензии