За так...

Попал слепой в сплошную кутерьму:
болезненный скрипач,
еще не старый.
Звенел многоголосием ему  усталый гам
вечернего бульвара.
Дрожала в напряжении рука, в надплечье скрипка
улеглась смиренно,
И стайка нот, безудержно - легка, взлетев, сердец  чужих
стянула вены.


И канул в лету солнечный желток,  и веруя и  бесу,
и мессии,
Вдруг смолк  за миг речей людских поток, и немоту
во взглядах  не осилить...
Он так играл, что вспомнились   века, былое время
Каина и Евы,
И обнимались души в облаках  и  нищего, и гордой
королевы.


Он так играл, как не играл никто, хоть был далёк
от залов и софитов,
Одет небрежно в тонкое пальто. А пальцы, что запачканы
графитом
Не знали славы и не знали роз, что дарят все поклонники 
кумирам,
Казалось, в гриф скрипач навечно врос, сжимая скрипку,
воспаря над миром.


В палатке, где давили свежий сок, помощник 
у сердитого грузина,
Отставил вбок сочащийся кусок - ладони резал
вместо апельсина.
И музыка осыпала бульвар дождем и снегом,
и  сползла лавиной.
И знал скрипач, что для неё рожден и только  с нею 
может быть единым.


Он так играл, как будто в небесах его об этом
просят, не иначе,
И обещают свет зажечь в  глазах,  и  взгляд  слепой ему   
оставить   зрячим.
И обещают веру и любовь,  взамен  тому,
что жизнь наворожила...
Поддался б обещаниям  любой, но он играл - за так,
вздувая жилы.

Репродукция картины из всемирной паутины. Спасибо автору.