есть истории которые заканчиваются банально

есть истории которые заканчиваются банально
например она выходит из подъезда, сигарету не закуривая, а обгрызая,
говорит ему, стараясь в глаза не глядеть, что прошлого не воротишь,
что "где же ты был, когда я...", что слишком поздно, что нашёлся тот, который о ней печётся, не бросает её одну посреди дороги, не хамит, когда она не смогла приготовить ужин, не гуляет с другими - и далее все по списку
он уходит, послушав логичных, заслуженных обвинений, выпивает поллитра водки в беседке, скурив полпачки, и, бессмысленно пялясь на новенькие кроссовки, отправляет ей пьяное "я скучаю"
а наутро думает - а, да к чёрту, раз так сложилось,
значит так правильно, хоть и немного больно

есть истории которые заканчиваются погано
вроде она вела себя с ним, как ни с кем до этого,
впарилась в кулинарию и вышивание,
выбросила холсты и краски, чтобы "стать серьёзнее", отказалась от выгодных предложений, крутых поклонников, повязала фартук и даром что не закудахтала
но однажды пришла домой - он сидит на собранной сумке
говорит "почему не читаешь мои смски, звонки не видишь? тут такое дело, я давно сказать хотел, но не находил момента - ты, конечно, хорошая, даже слишком, ради жизни со мной отказалась быть Айвазовским в юбке, только так уж случилось, что Катенька мне милее, что у Катеньки я себя чувствую настоящим мачо, а с тобой я как будто на десять ступенек ниже, словно я не мужчина вовсе, а так, фитюлька"
и она сидит всю ночь, в окружении статуэток, салфеточек и игрушек, пошлых, но купленных для уюта, а потом достанет из тумбочки кисточку старую, всунет в зубы, и тихонечко, чтоб соседи не слышали, заскулит от ужаса

есть истории которые заканчиваются несправедливо
например оба были безумные абсолютно
каждый вечер летали тарелки, ломались стулья,
а потом, с наступлением зимней ночи, как котята друг друга грели, да аж мурчали
только кто-то из них внезапно не так всё понял - жест ли, взгляд, сгоряча слетевшее слово, и обычная ссора для поддержания страсти, превратилась в грязную ругань - такую, что даже стыдно,
насказали друг другу мерзостей, повскрывали раны, как одним ударом мальчик разносит снеговика с досады - а потом понимают, что любовь и нежность вылетели в окошко, вслед за брошенной в гневе тарелкой или стаканом
разойдутся, найдут себе поспокойнее, присмирят свои страсти, научатся жить тактично, только как же обидно, как глупо и как бездарно - всё могло быть совсем иначе.
совсем иначе.

ну а наша история закончилась так прекрасно,
что хоть книжку по ней напиши и раздай влюблённым
все обиды, ночью проглоченные таблетки - да побольше, чтоб точно не откачали, все истерики у подъезда, ночные слёзы, все "так жалко поудалять совместные фото", все "люблю тебя, но с тобой не буду - причины нет, так нужно", все 500 сообщений, оставленных без ответа, все "поверь мне, ведь я действительно умираю", все порывы уйти в монастырь, запереться в дурке, все попытки сбежать и найти магическую таблетку (и неважно, какую таблетку - снотворное или секс случайный)
всё вдруг просто исчезло, как будто кто-то переустановил программу, форматнул жесткий диск, залез и мозги прочистил, словно ту вот нашу с тобой феерическую реальность, кто-то сделал сном - мистическим и далёким
мы так счастливы не были даже в одной кровати
как теперь, когда друг друга забыли напрочь
я хотела бы думать, что правда тебя любила,
но а чем же тогда объяснить эту радость, что мы не вместе.

может смысл любви, настоящей любви, не в унылой тоске и боли? не в кошмарном посттравматическом шоке и снах о прошлом? может смысл настоящей любви - осознать свободу?
осознать себя целым, а не грёбаной половинкой?...