Сожжение. Поэтическая версия Мастера и Маргариты

Мне рукопись стала ненавистна.
Вся она – как болезнь.
Всю жизнь мою переиначила.
Как теперь встать с колен?

Бумага коробится, корчится...
Слов проступит накал!
От жизни мне спрятаться хочется.
Только где? Только как?

Какое же время огульное!
Замирай  _  и молчи!
Добью кочергою чугунною
боль страниц я в печи…

Прошли по ступеням, по клавишам,
каблучки, каблучки...
Моя Маргарита заплакана –
ей тоска жмёт виски.

Зачем же спасать обречённое
из ночи, для слезы?
Листки обгоревшие чёрные,
словно край той грозы,

ты прячешь, сокровищем, в сумочку
город, что смят во тьме...
Уносишь последнюю судорогу
на страниц бахроме.

Зачем же спасать обречённое? –
- принесло столько зла!
Листки обгоревшие, чёрные,
в ночь с собой забрала.

…Вино запрокину из горлышка, -
три глотка, кадыком...
чуть-чуть отпустило мне голову –
отогрел алкоголь.

Быть может, ещё образуется,
всё вокруг, как-нибудь?
Лицо перекашивает судорога –
«Ты про то позабудь!

Не стянет, не вправит, не сложится
в окаянные дни!»
А сажа в печи виснет хлопьями –
боль страниц, прах страниц...

Мне хочется, хочется спрятаться –
душу ест страх как плесень...
Пилюлями или обрядами
как унять ту болезнь?

Ущербна душа, исковеркана...
Ты мечтам вывих вправь!
Сиреневый куст бьётся ветками
и скребёт в рамы край...

Какое же время огульное!
Замирай и молчи!
- И кто, кочергою чугунною,
в дверь ко мне бьёт в ночи?

Мне мозгло .А мозг ждёт спасения.
Мозг рябит тиком век...
Должно быть ,ко мне ,как к Есенину,
чёрный гость? ... человек?

Пойду, отопру. Может, выдеру
страха ком из груди?
А темь за спиной пальцы вытянет –
«Не ходи!...не ходи!

Ты лучше забейся без просыпу
в зимний мех, в зайчий сон, -
не будет ни боли, ни робости –
если пулей – в висок!»

А я отворяю.
             Не слушаю
тех советов. Простак!
А было б, наверное, лучше бы
пальцем вжать спуска сталь.

Но всё оказалось лишь прозою,-
(резок скрип портупей).
И вот на февральском морозе я...
Как мороз этот бел!

Трамваи визжат перекрёстками...
Мне б сейчас - под трамвай!
Я вспомнил копьё между рёбрами, -
поплыла голова!

Куда-то, в бессмысленном ступоре
ног вела немота...
Жизнь обмороженными ступнями
завела  _  но куда?

Здесь тихо. Безвременно. Сумрачно.
Лишь порой – всплеском ,вскрик...
Досрочно, причисленный к умершим,
я живу.  Я – старик.

Я болен, родная.
                - И надо ли
письма слать с жёлтых стен?
Мне рукопись стала ненавистна.
Да и нет больше тем.

______________________________________________
*примеч:  одна из глав  Части Шестой  поэтической версии
романа М. Булгакова  «Мастер  и  Маргарита.