Идешь, на меня похожий,
Глаза устремляя вниз.
М. Цветаева
Сколько раз боль наплывала на лоб,
Притупляя зрение моих синих при-родных линз,
Мне не ведать хороший ты или обычный сноб
И не стану я вслед кричать тебе - " Остановись!"
Проходящие мимо; скользнувшие в сердца гроб...
Там навечно оставшиеся и те, кого не догнать...
Круглолицых и пряных нас всех темнота сотрет
Вниз по лестнице жизни нам не
не подняться вспять.
Словно детский кашель сквозь лет улетевших дрём,
Безымянный на клавише - звук ее так охрип,
И короткая челка моя над таким безмятежным лбом...
Незнакомо знакомый
двери прошедшей скрип...
Прохожий
© Copyright: Лана Авидзба-Заалишвили, 2017
Свидетельство о публикации №117031911274
Свидетельство о публикации №117031911274
Рецензии