Плыл колокольный медный звон...

В Тобольске прошлое не мгла, словно в молитву, в него веришь
О нем звонят в колокола, еще рассказывает Валерий…
Свою исполнил он мечту, которую вынашивал в детстве
Забрался он на высоту, почти что к Богу в поднебесье.

Хотел коснуться райских врат и изложить свои обиды,
Но Рыкованову  назад, велел экскурсовод сердитый…
- Ну почему такая жизнь? – Валерий думал своей крышей,
- Спровадить все желают вниз, а не зовут забраться выше!

Как эту истину постичь? – Роились, словно пчелы, мысли
Экскурсовод стал как «кирпич», не дал герою вздохнуть высью.
Как парус, всю увидеть ширь, опушки в пухе  одуванов
С полета птичьего Сибирь  не разглядел друг  Рыкованов.

Он молча выслушал слова, шагнул обратно по ступеням
Вокруг плескалась синева, колокола, как рельс, звенели…
И время было как вагон, как лед весеннего задора,
Плыл колокольный медный звон, среди тобольского простора.

Ходил Валерий у Кремля, он размышлял тогда о прошлом
С ним разговаривала земля, еще беседовали дорожки…
У крепостных бродил он стен, свидетелей годов вчерашних
И на него бросали тень, недосягаемые башни.

 На снимке: Тобольские колокола. Фото Валерия Рыкованова