Сижу тихонечко... и молчаливо пью...

Сижу тихонечко... и молчаливо пью...
И помыслы мои — о жизни невесёлой...
О той, в которой жил и нынче я живу...
Потягивая коньячок совсем-совсем дешёвый...

Что видел в жизни я... и от чего устал...
Ведь голова моя давненько поседела...
С тех самых юных лет, когда ещё не знал,
Что до моей души ну ни кому нет дела...

Спросите у пенька, о чём ему мечталось,
Когда он из земли едва-едва пророс...
Зелёная листва дубочков колыхалась
В верхах таких высоких, до каких он не дорос...

Его родимый лес безжалостно пилили,
Заботясь не о том, что станется потом...
Вот и его тайком — так, походя - сгубили
О чём же разговаривать сегодня вам с пеньком...

Смотрю на срез его, разглядывая кольца,
А мысли все о том: копил их старый дед,
Роняя в землю жёлуди свои совсем без пользы-
Ведь молодых побегов не жалеют, нет...

Коньяк — подделка, потому — дешёвка...
И я как вечный маятник во тьму небес спешу...
Вся сволочная жизнь моя — лишь надо  мной издёвка...
И я, почти что пьяный, вам о том пишу...
18.03.17.