Это я не о том...

                Fuimus  —  мы были

И зачем это всё, и кому пригодится потом
то, что ты эти звуки когда-то потрогал губами?
Что на флейте играл эту жизнь, а она  —  ни о чём,
лишь  —  мелодию сбив  —
                               под конец обернётся цунами.

И зачем это всё, если знаешь про эту волну,
этот грёбаный айсберг,
                          вспоровший надёжный "Титаник"?
Подсудимого нет  —  и кому ты поставишь в вину
рассекреченный факт,
                        что когда-то и флейты не станет?

И зачем это всё, и кому пригодится потом
то, что было до нас  —  и до нас  —  и потом уже с нами?
Ты на флейте играл увлёченно...
но я не о том...
Как уйти и остаться, хотя бы зыбучими снами,

чтобы за руку снова вести чью-то память туда,
где в дырявых сандалиях скачет доверчиво детство,
смотрит в щелочку двери,
                                 живут из песка города,
и дорога  —  как цель, а не как повзрослевшее средство.

И зачем это всё?
                              И кому пригодится потом?
Впрочем, я не о том...
                                    ерунда...
                                                   это я не о том...