Будущего нет

Тебе кто-то когда-то зачем-то сказал,
Что ты плохо пишешь стихи.
Что они не будут, как у других -
Точны, воздушны, легки.
Мол, сходи ка Бродского почитай.
Мол, и Киплинг хороший поэт.
Маяковский талант(пусть и бьет через край)
Ну а ты,извини, браток, нет.
И не надо пытаться заумно сказать
То, что чуйствует каждый хребтом.
И внутри себя галопом скакать
НездорОво, и надо пешком.
В этой жизни важнее есть суета.
Рой до денег, копи живот.
Выпей водки, бабу себе найди.
И живи, как каждый живет.
И ты взял - и поверил, повелся, съел,
Как съедают на завтрак омлет.
И недолго после снился тебе
На тебя похожий поэт.

Табличка "Будущего - нет!"
Под тусклой краскою - кирпич.
Здесь умер не один поэт,
Купившийся на эту дичь.

Я пишу как тля, за душой ни рубля,
Нет счетов и отсчетов тоже.
Моя смерть как тень, каждый третий день
Я спешу с ней возлечь на ложе.
Ангел мой инвалид, алкоголик и жид
Из умений - брехать языком,
Подставлять стакан да скакать в небесах
Словно черт на метле кувырком.
Я на ладан жил, на рекорды спал,
Все искал себе музу где-то.
Но их всех разобрали, остались лишь
Музы в ком-то погибших поэтов.
И я плюнул и взял - на безмузье враз
Разбирают и коз облезлых.
И теперь она снится мне - и хрипит,
Напевая лишь одну песню...

Табличка "Будущего - нет!"
Под тусклой краскою - кирпич.
Здесь сдохнет не один поэт,
Что купится на эту дичь.