Когда осеннею порой
приходит сплин о смерти близкой
и мыслей комариный рой
звенит, с ума сойдёшь от писка.
Луна садится на плечо
и дует в ухо горячо:
- Никак нельзя тебе поддаться.
Пока живой – иди бодаться. –
И я бодаюсь, как шаман,
с чумным фантомом дальних стран,
с озёрами, где дух болотный
рефлекс тотчас включает рвотный.
Неблагодарный в мире гость,
грызу давно чужую кость
и озираюсь воровато.
Сутул, походка угловата.
Таюсь от дьявола щедрот.
Всё худо, всё наоборот.
Где стол был яств, известно что там.
Потел покойник липким потом.
Когда осеннею порой...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117031801984
Свидетельство о публикации №117031801984
Рецензии