Н.В.Гоголю
Двенадцатого мартобря
я умер, строго говоря.
Какой там год уже не помню.
Похоже, не было его.
И становился день огромней,
чем год, и не вмещал всего.
И заслоняла солнце туча,
и нависала, словно круча.
Был розоватый свет из сна.
Казалось, что пришла весна.
На самом деле стыла осень
в плену у вымахавших сосен.
Ноябрь бросался, словно зверь,
когтями ветра рвал одежду.
Сочувственно кивала ель,
сгущалась хмарь наскоков между.
И разметался городок,
забывший пробужденья срок.
Протягивали вниз лучи
почти невидимые звёзды.
Их кто-то рассадил в ночи
во все обугленные гнёзда.
И словно брошенный птенец,
клюв месяц разевал.
КОНЕЦ
Двенадцатого мартобря...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117031801895
Свидетельство о публикации №117031801895
Рецензии