***

Из окна повеяло
        лёгким холодом.
Кажется,
    это весна.
Не встречал я снег, у него не было провода.
Осень подключена проводом. Она вечно честна.

Из окна
  бросились  звуки.
Где-то кто-то
     крикнул о том,
Что музыканты  бездельники, суки,
А юрист всегда был молодцом.

В стихах стали цифры мелькать
Слишком часто, будто тема одна
Везде, что лучше мечтать,
Чем тратить на то, что выпьешь до дна.

Где-то в Питере
   Муза родная.
Она укусит меня за плечо.
Жаль, что её я не знаю,
А значит, стих этот
   Ни о чем.

Осень во мне не сгорает.
Я вечно в светлой печали кую 
Искру,
   столь маленькую ,
Что касаясь, всегда согревает.

Я чаще стал рифмовать на глаголы.
Наверное,
    хочу сделать  я много.
Но приходится делать лишь в соло,
Либо вовсе
    Никого не трогать.

И все же, там не моросит.
За окном то,
Что обязательно сбудется.
Выйди. Стань солнцем. Свети.
И где-то
Кто-то
Зажмурится.