Обо мне не печалься...

Обо мне не печалься,  не надо,  –
О себе позабочусь я сам,  –
Эта боль для меня, как награда…
За приверженность к небесам.

И не думай,  что я стал  грубее,
Равнодушней к врагам и друзьям…
Вот и воздух вечерний сыреет
И крадётся по скорбным полям.

Знаешь,  буду я снова спасённым,
Свою пристань ещё раз найду,
Не о том ли шептали нам клёны
Лунной  ночью на том берегу?

Ты тогда улыбалась так  нежно,
Всё  смущалась, а я был чуть пьян,
Мы дарили, как звёзды, надежды,
Хоть и знали, что мир пополам,

Что не вправе вовеки быть вместе,  –   
Может нам подсказала гроза?  –
Ты к тому ж была чей-то невестой, 
Ну а я всегда  – вольный казак.

Бурной жизнью слегка утомленный,
Я в отечествах бурь иных жду…
Может вместе, помашем тем клёнам,
Что остались на том берегу?

Расстаёмся, прощаться не надо:
Злых предчувствий и так полный рой.
Я уйду в никуда с листопадом,
Ну а ты возвращайся домой.