Вот,он друг мой пашет на Корею,
вот бы к нам сюда его с артелью.
Не перевелись ещё трудяги.
У которых во лбу семь прядей.
Почему же там,а не у нас
промышленный бум.
Мысль сакральная приходит на ум.
Есть потенциал,но всё коту...да не тому
Ведь люди есть...Но наверху,
никому нет дела,никому.
Вот,он и пашет в свой карман.
Власти нету для него дела.
И ему до власти...фиолет.
И слава богу,хоть не война.
Вопросы есть,ответов нет.
Смотрит на него смело пусанское небо.
Он нужен Пусану,Пусан даёт хлеба.
Пусан даёт рис.
А как станет не нужен.
Небо откроют,катись.
Обидно за него и кто там с ним
работяг-рабочих.
Его,посещают мысли как у меня
Но,он их гонит в шею.Не до них.
Он там работает на Корею.
От сих,до сих.
Он как тот шериф.
Которому не до проблем,
которые раздуваю я,индеец-псих.
Индеец о Корее
© Copyright: Серый Мак, 2017
Свидетельство о публикации №117031811323
Свидетельство о публикации №117031811323
Рецензии
