Умолкает в саду летних птиц трескотня,
мягко ночь мне ложится на плечи.
Вновь ковер-самолет ввысь уносит меня,
трепещу я, как пламя у свечки .
Курс держу на восток, свежий ветер пьянит,
я хочу спелых дынь самаркандских,
окунуться в Босфор, лечь на теплый гранит
и в шелках утонуть бы в китайских.
Над горой Арарат задержаться на миг,
полной грудью вдохнуть запах моря,
ощутить все, что прежде узнала из книг,
птицей в небе не чувствовать горя.
Вот отброшен "ковер", я лечу на крыле -
эйфория полета без боли.
Так летать мне доступно лишь только во сне -
Мне шестнадцать, я вышла из строя.
Звуки нового дня в сон ко мне ворвались:
суета медсестер спозаранок.
Я - не птица свободно летящая ввысь.
Я - упавший на землю подранок.
Подранок
© Copyright: Елена Майка, 2017
Свидетельство о публикации №117031811060
Свидетельство о публикации №117031811060
Рецензии