Тьмой корчит ночь, в окно луна
скользнёт пуантами испуга,
сокровище – лукошко сна,
похитив с солнечного луга.
Бормочут ходики впотьмах,
неужто время поучают?
Что я успею, впопыхах,
кочуя между снов случайных?
Над колыбелью наклонясь,
ребёнка чуть коснусь губами,
но рвётся мысль, как будто снасть:
жизнь – океаном между нами.
Сон ребёнка
© Copyright: Владимир Шпагин, 2017
Свидетельство о публикации №117031811040
Свидетельство о публикации №117031811040
Рецензии