Одни вот пишут на «широку ногу»
Таким свободным росчерком пера,
А я, едва вступив на ту дорогу,
Порой сгораю просто со стыда.
За вирши эти, за корявы строчки,
Как будто запинаюсь на пути,
Стезя не ровна, то бугры, то кочки,
Так может и не стоит мне идти.
Но что-то жжёт, шевелится в мозгу,
И вновь беру я карандаш, бумагу.
Уже остановиться не могу,
Хоть сознаю, что многое - в клоаку.
Но если даже только пара строк,
Из сотен строчек, сочиненных мною
Достойна, чтобы ты прочесть их смог -
Я буду рад, что бился головою.
Взрывал свой мозг, и обливался потом
И, ожидая свыше озаренья,
Считал себя полнейшим идиотом,
А после выставил своё творенье.
И вот теперь вам надо оценить
И правду высказать в глаза «поэту».
А стоит ли ему и впредь творить,
Иль лучше бросить, всё ж, затею эту.
О творчестве
© Copyright: Андрей Посохов, 2017
Свидетельство о публикации №117031810592
Свидетельство о публикации №117031810592
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.