А мимо мельницы
И черепичные крыши сквозь вишен цвет.
Подует ветер - покажется белый дым.
Да то не дым - то дорога, а, может, нет.
А мимо прудики, мостики и поля,
на разнотравье лугов весна пишет Арт.
Но поторопимся в гости мы. Вуаля.
Уткнувшись лицами в листики мятых карт.
ОТ ветра крутятся, крутятся жернова,
и зёрна времени трутся опять в муку.
Увидеть цвет успеваем едва-едва,
Но разве Светлое видится на бегу?
Свидетельство о публикации №117031709567