Монолог бывалого автостопщика

Перелатанный плащ дорожный,
в новом месте - опять дыра.
Был сиротский сырок творожный
мной доеден еще вчера.

Как нога от ходьбы болела!
Со вчерашнего дня - еле жив.
Снова в поле заря заалела,
рассвело. Просыпайся, мужик!

Пятый день я ползу по трассе,
палец кверху тяну (мудак!).
Вы скажите, какой еще классик
стал бы время расходовать так?

Все водители мимо катят,
безразличны, тупы, как пни...
Ладно, речка попалась кстати:
в речке можно помыть ступни.

Но потом, одинокий и гадкий,
"обнадежил" дорожный знак -
до ближайшей бензозаправки
верст - за 30. Эх, мать же так!

Я от каждого шороха трушу,
каждой корочке черствой рад,
нагло лезу водилам в душу:
"Угости сигареткой, брат!

Сигарета - писательский допинг,
с ней ладнее слагается стих..."
Хорошо, хоть ремнем по жопе
не досталось пока от них!

Версты мерить уже не внове:
я давно в автостопах спец.
Кто на трассе меня остановит?
Не найдется такой храбрец.

Я не хвастаюсь, но любой мне
стал в России кустарник знаком.
Из кабины меня дальнобои
изгоняли не раз пинком.

Никому не хочу лукавить,
мой правдивый язык не врет:
лишь могила меня исправит
и маршрут затяжной прервет.

Сердцем други мои занедужат
и наварят на всех кутью...
А пока в придорожных лужах
я гнилую водицу пью.

Казань, 27-28.08.16