На день рождения мамы

Не вини, мама, сына, что вышел растяпой,
Что в дом не приводит жену и дочь.
Он сам бы счастлив был сделаться папой,
Да жена его прогнала с порога прочь.

Не думай, мама, что это последствие бед,
Что виновен кто-то в непониманьи.
Сын твой просто оказался поэт,
В неприбыльном ныне званьи.

А может, он просто груб, Маяковского грубее?
Но я в себе этого не нахожу,
Напротив, я, кажется, Есенина глупее -
Так по березам серьезно тужу.

В столице родившись, пас в деревне скот,
Ты зовешь меня хлопцем,
Поэтому в природу мою заложен код
Сна, суженного первопроходцам.

Не могу я взять дев-ку абы какую
И непредначертанно идти с ней
В жизнь - я по Судьбинушке тоскую,
О существе, с которым нет связи тесней.

Не понять тебе, мама, всех судьбы завихрений,
Но понимать на голове моей кудрей
И не нужно - отсюда рок немых стихотворений,
Поэтому ты зовешь меня - Андрэй.

Спасибо, мама, что на свет тобой произведен,
Что в этот день вошла ты как Рая
Во свет - это имя, я крепко убежден,
Подарило мне следы от рая.