Тишина

В этом доме, где вечная осень,
Где стоит старый-старый рояль
Каждый вечер, часов где-то в восемь
Кто-то к клавишам руки подносит,
Ставит ногу на третью педаль…
И звучат за аккордом аккорды…
И чудесный мотив среди стен
То звучит так уверенно, гордо,
То печально смолкает совсем.
Мало слов передать, как всё тихо,
Как природа смолкает пред ним:
Не доносится с улицы криков
И не слышно гуденья машин.
Только – пятна от солнца на стенах,
За окном – тихий шорох листвы
И стучится мелодия в венах
И сверчками стрекочут кусты.
В опустевшем запущенном парке
Все тропинки покрыты листвой.
На веранде плита, кофеварка…
Шкаф с посудой... забыта заварка…
И холодный, пустынный покой.
За окном – паутина на ветках,
В ней запутался солнечный свет,
Бьётся музыка, будто бы в клетке,
Словно ждёт от кого-то ответ.
Только красное пламя рябины,
Слышен дятла размеренный стук…
У окошка пустая корзина,
Над столом в старой раме картина –
Свою сеть к ней приладил паук…
Здесь тоска – в каждом вздохе и взгляде,
Здесь печаль, но её не понять.
Одиночество в чёрном наряде
По углам будет ночью гулять.
Здесь не будет улыбок и смеха
Лишь багровый осенний закат
В тишине беспросветного эха
Помешает вернуться назад.