Пусть душа, как в перчатке изношенной,
Не при деле,
Серебром веков припорошена,
Мерзнет в теле.
И слова-живоглоты,
Что выпалины из разума,
Всколыхнут родное болото
Улыбкой праздною.
Птицы морщат на небе тучи,
Пропеллером,
И старушка по улице звучно
Идет с ротвейлером.
И деревья, готовые вспыхнуть
Весной стреноженной,
Так тревожно стремятся всхлипнуть
Прохожему.
Я прохожий
© Copyright: Владислав Савенко, 2017
Свидетельство о публикации №117031703552
Свидетельство о публикации №117031703552
Рецензии