На плечи

Что-то рвется внутри, обрывается..Может, нервы, а может, просто чье-то плечо
В переходе метро перекраивает все и вся, в спину ткнув. Развернув. И еще..

Да, еще это вязкое чувство меры, что мешает уснуть, думать, помнить. Залечивать -
То порез на руке, то укус. Может, даже людскую серость.. Серость - это не мир за окном и не свечи,
Не январь, череда алтарей и молитвы. Это что-то навроде тени, пледа, брошенного у окна
Ради мнения, славы, которая не велит выть, а велит молчать и идти. Но от нас, не к нам,
Сломя голову. Все вперед и немного вниз. Может, где-то в конце пути заиграет красками тишина..

Я зажмуриваюсь. Нащупываю - не окно, но карниз у окна. Горстью снега в лицо мне на плечи ложится вина
Не-свободы, четырежды стен, и двери, и замка. И в кармане, чтоб было сложнее смириться, ключа.
Чтобы сам не сбежал, не уехал в далекие дали - за МКАД, за границу, за грань - чтоб вода, ни весла, ни причала..

Я очнусь от удара плеча о плечо. И отправлюсь.. Пожалуй, заваривать чай - для начала.
Только это, наверно, не в счет.