Натюрморт рваной души

Вьюга пугает беспорядками, ловко вспарывая перины.
И мелькая голыми пятками, колючий снег швыряет в спину.
Забрасывает в  паутину,
Скрывая следы… суеты.

Ветер-хам одиночество крошит на неформатные бусины,
Зло ворчит, ударяя в ладоши: «Разлуки-суки приручены,
В бобины жгутами скручены.
И на пыльный склад – ровно в ряд»

В небе луна бледная щурится, в душу бьёт звёздными пулями.
Ждёт, когда душа окочурится под стыло-белыми тюлями,
Нагруженная баулами
Прошлого горьких дней… Налей

Стопку… нет, лучше стакан – двести грамм самогона, а можно водки.
Кусок чёрного хлеба и… к чертям - изучать вечерние сводки
И жрать рыбу со сковородки,
Сминая салфетку… В сетку

Сложить мечты и ожидания да повесить в чулане на крюк.
Достать альбом для рисования и написать натюрморт. В мундштук –
Сигарету, и сквозь пелену дыма
Понять, что всё – мимо.

Утром, когда в голове марево, и горчит недопитый кофе -
Скроить душу рваную заново. И саксофон Эрика Долфи
Звуками заштопает дыры.

Мы живём - пока живы.