С души, как с клена, мыслей-листьев стая
Рассыпалась… в них холод и вина,
И греет и ласкает лишь одна,
И сложная, и до тоски простая.
О чем она? Понять мы не сумели,
Продавшись иль отдавшись просто так,
Звеня строкой, как ломаный пятак,
О Родине, о ближних, о тебе ли.
Но почему? О майском шуме платья,
О рыбах чувств в лесных прудах-очах
Я памятью-весною не зачах,
Но будто бы не вправе вспоминать я.
Ведь кто купил – те осень… не смотреть им
На ближних, на тебя, на тихий край,
Для них, хоть замерзай, а хоть сгорай,
Забудь о первом, о втором, о третьем.
Я сам отдался, крыть печаль мне нечем,
Но в песне я не жалок и не мглист,
Она – на клене тот последний лист,
Что шелестит, не продан и не мечен.
Вот потому-то не забыл о воле
Тот лист, зовущий павшие листки,
Как ближних, что едва ль теперь близки,
И как тебя и край, родной до боли.
С души, как с клена, мыслей-листьев стая
© Copyright: Игорь Кабанов, 2017
Свидетельство о публикации №117031700314
Свидетельство о публикации №117031700314
Рецензии
