Рассудит время...

Есть в моей поэзии изъян,
мне не читали на ночь сказки,
не слышал песен я крестьян
и рос года без женской ласки.

Оно и  мужской-то меньше чем чуть,
в этой жизни добра получил
и в этом ,наверное, бед суть,
видимо, не те книги учил.

Теперь вот внуков научаю,
чему не смог научился сам,
божественный свет излучаю,
хотя свет и невидимый вам.

Я не светоч среди мудрецов,
эта тема вечная избита,
а память наших  дедов и отцов,
в описании чувств и быта.

Нас дурманит истин аромат,
свиваясь кольцами дыма,
веками установленный догмат
улетит из извилин мимо.

Свободно двигаться мешают
слов иностранных костыли,
а русские слова ветшают,
забыты, валяются в пыли.

Хочется писать о пустяках,
чтобы учились  мои внуки.
Что ещё останется в веках?
Нам памятны женские руки...

Мы - Россия, но ей не нужны,
за Европой вечно в погоне,
наши принципы нам не важны,
всё ездим в товарном вагоне.

Вот снова мы  в начальном классе,
научить детей  добру, но как?
Стоим как в очереди к кассе -
социальный такой наш пустяк.

Хорошо, что  рассудит время -
бремя  судьбою данных невзгод,
каждый тянет с собою племя,
смело и уже который год.

Скучна для юности забава
читать стихи учеников
и никакого нет тут права
у самомнящих стариков.
13.02.09