Американские стихи I

Лет каноэ пристало к берегу,
Не плыву… что на качку сетовать?
Не хотел я любить Америку,
И она не желает этого.

Что мне толку в долине кремневой?
Не приму я прогресса ценности,
Я – охотник из рода древнего
В резервации современности.

Гор манок льет мотив на впадины,
Даль дрожит, будто жила бычья,
Но все ноты давно украдены,
И не жду никакой добычи я.

Еле бьется мой дух под ребрами,
Замиренный, хотя не купленный,
Томагавк за долги отобранный,
И все стрелы судьбой затуплены.

Месяц-ястреб крылами клонится
К городам, что без плана созданы,
В джунглях камня погибла конница,
Лишь вожди смотрят с неба звездами.

Лишь закат, будто буйвол палевый,
Всё грустит в облаках, в засаде ли
О земле, что у наших взяли вы,
И о прочих, что вы изгадили.

Ночка-скво стала горькой пьяницей,
Пьет текилу дождя без колера,
И тенями к машинам тянется,
Завлекая ковбоя-доллара.

Разорвала ветрами рода нить,
Став чужою, хотя из наших вся,
Да и сам я давненько проданный,
Только все-таки не продавшийся.

“Ты паши, или яму выроем, -
Слышу крики – что, делать нечего?”
Закурю с вами трубку мира я,
И, руки не подав, отвечу вам:

Если рощи все станут голые,
И последний скакун скопытится,
Лишь тогда вы поймете, подлые,
Что деньгами нельзя насытиться.