О профессионалах

Пусть мыслят обо мне, как о баране,
Хоть сгинь – для стада малая цена,
Но дух поет, когтями песен ранен,
И средь других всего острей одна.

Ведь кровь строки, застуженную в наледь,
Растопит, превратив потом в вино,
Из старого французского кино
Мелодия о профессионале.

И я, судьбой в хмельные грезы въехав,
Хочу стрелять, как гневная гроза,
Нет, не в генсека, а хотя б в завцеха,
Что сам себе за пиво заказал.

Ну а потом полечь, чтоб улиц глянец
Слезами нот оплакал дождь-скрипач,
Но всё не так… начальник наш как взглянет –
Вмиг высохнешь, отпрыгнув вдаль, как мяч.

И, отскочив от будней, от авралов,
Мяч спущено свистит на выходных.
Куда же мне до профессионалов,
Что в штиль пылают, в бурю – холодны?

Поют легко, пускай и одиноко –
Пророков нет в отечестве своем,
Но даже если сгинет кто до срока,
Запомнится, уйдя за окоем.

Разбудит всю небесную обитель
Тот голос, что извечной тайной дан.
А я живу, лишь блея, как баран,
Да и помру я тоже как любитель.