Ах время

Ах время, время, время,
бухой автопилот.
То в пальцах жуткий тремор,
то градом липкий пот.

То тянется, как жила,
а то несётся вскачь.
Свивается пружиной
и рвётся, как строка.

И – навострила лыжи –
спешит ко мне беда.
И горизонт всё ближе –
не ускользает вдаль.

И сумрак всё зловещей
Таращится в окно.
И каждый сон мой – вещий,
и только об одном.

Что жизнь свою, как сучку,
вожу на поводке.
На проволоке колючей
с рулеткою в руке.

То отпущу по-пьяни,
То резко натяну,
когда, ощерясь, манит
хитрюга Вельзевул.

Ах время, время, время,
Мильон холстов. Ваяй!
Веди привычный тренинг
врунов, воров, вояк.

Под лупою пороки,
пророки под стеклом.
Стенанья по эпохе,
Величии былом.

Простор воображенья,
фантазии полёт –
всё стерпит это время,
бухой автопилот.

Накатывает ночью:
лишь душу не губи.
Но рана кровоточит,
и небо, словно бинт.

Всё ниже, злей и гуще,
над крышами кренясь,
того глади расплющит
ненужного меня

на том и этом свете,
хоть вой, хоть хохочи.
А время не заметит
и дальше зажурчит.