В последний день лета,
Отчаявшись, осень
Прорежется нитью,
Прощенья попросит.
Гвоздь в потолке,
Охладевшее сердце
И стул под ногою,
Захлопнута дверца.
И три листа
Лежат аккуратно
В бюро, под пером,
Нет дороги обратно.
Любила любить
И думать о смерти,
Писала Блоку,
Застряв в круговерти.
С летом ушла,
Не хотела в осень,
Ужасна война
Заберёт и не спросит.
Не грянул выстрел,
Не взвизгнул клинок,
А тихо и хрипло
Вздохнул потолок.
Цветаевой
© Copyright: Юрченко Юра, 2017
Свидетельство о публикации №117031609115
Свидетельство о публикации №117031609115
Рецензии