Миллениум

Век активного солнца.
Лучи сквозь отверстия в небе,
словно стрелы, вонзаются в мягкий асфальт.
Ватный пар облаков
оседает на крыши города Дня.

Я брожу по кварталам его бесконечным,
усыпанным мусором встреч, ожиданий,
одинаковых лиц незнакомых людей.
На его площадях я, как все, — насекомый
и маленький, словно чаинка в стакане,
всё ищу и никак не найду понимания.

Граждане горя разверзшейся бездне позора
шумно молятся, ненависть пряча в карманах.
Мне не страшно смотреть в пустоту
их стремительных жизней,
в темноту дискотечных пространств
и в безмолвие келий больничных.

В шумном городе Дня
я — всего лишь прохожий.
Мне глазеть безучастным туристом
на его многоцветие пёстрых соблазнов,
на вулканоподобные вихри базарных страстей,
на нелепые ужасы ярмарочных балаганов.

Мне бродить неприкаянным странником,
чужеземцем, подданным её величества Ночи,
в этой буйной республике вечных проблем,
в этом городе Дня, ослепленном
собственным светом.

1990