Я дикий волк, презревший стаю,
Что пахнет шкурами овец.
И дух рабов я презираю –
Бог не властитель, а отец.
Здесь каждый в своем деле спец,
По меньшей мере так считает.
Товарный мир, где есть купец,
Который всех подряд скупает.
И только кто-то умирает,
Над ним глумится серый сброд.
Наследство по кускам хватает,
Трясет до одури народ.
Не содрогнется небосвод,
Не обесцветится от лая,
Когда красавцем стал урод,
Соря баблом и процветая.
С тоской на все это взираю,
Бродя под сводами небес.
Кто жизнь в темнице коротает,
Тому не страшен темный лес.
Пойду, куплю себе обрез
И неугодных расстреляю.
Ведь хуже пытки этот пресс –
Узреть с болота горностая.
Экзистенциальная тоска
© Copyright: Александр Хой Усачёв, 2017
Свидетельство о публикации №117031604737
Свидетельство о публикации №117031604737
Рецензии