Который год весенним сном не пьян.
Которой жизнью лишь на четверть полон.
Я для тебя - один сплошной изъян,
не ранить, а убить способный словом.
Лимит на счастье - порванная нить
и душу посадили на диету.
Ты говорила не могу любить?
А я вяжу узлами нитку эту.
Да ладно, я ведь тоже говорил,
да так, что облетали с крыльев перья,
которые я сам и подарил.
Но если ты читаешь это, верь, я
такая тварь, что сам и не пойму,
в себе ращу все то, что ненавижу
и, объявляя сам себе войну,
теряю то, ради чего я выжил.
Со стороны виднее?
© Copyright: Максим Просветов, 2017
Свидетельство о публикации №117031604429
Свидетельство о публикации №117031604429
Рецензии