Мне уйти, как и всем, доведётся.
Мир легко без меня обойдётся.
Ну, и ладно! Упрячу печаль.
Душу в тысячный раз не печаль
(не закрою пока ещё вежды),
острый дар стихоплёта-невежды,
будни рубящий рифмой с плеча:
сейф поэзии вскрыл без ключа
Лир король, никому не известный?
строк помещик не мелкопоместный? –
Слёзы будто стихи горячи.
Дуй на сердце, от боли кричи
(даже пусть бы и праведно прожил,
в трезвом разуме жизнь подытожил) –
Доктор Время тоски не уймёт:
раз не понял – уже не поймёт.
Но пишу – в кураже том и в этом,
начинающим нечто поэтом, –
большей частью надеясь на то,
что успею бочонки лото
из мешочка судьбы наудачу
«в тему» вытащить – и озадачу
всех, листок мой досрочно закрыв.
Что – поэзия?! Мозга нарыв…
Мозга нарыв
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2017
Свидетельство о публикации №117031602806
Свидетельство о публикации №117031602806
Рецензии