Портрет

В чём же истина на этом поприще ?
Куда ступать, кабы не кануть в пустоту ?
Я просто шёл, искал её на этом сонмище,
Мешались краски, палитру изменяя налету.

Летели месяцы, прошло немало времени,
Смешались в бурном танце эмоции, абсурд.
Любовь казалась тяжелей любого бремени,
Ведь в ней нередок тяжкий самосуд.

Честно говоря, мне кажется, что я её придумал,
Студеным вечером в конце шального декабря.
И с того дня я всё искал, искал, но только путал,
Клубок любви, клубок людского бытия.

В нас то рождается, то погибает это чувство,
Его порывы превращаются в стихи.
Мы ищем чем заполнить те места, где слишком пусто;
Сюжеты разные бывают - то хороши, то исключительно плохи.

Ах, вот уже весна... Мимозы отцвели в душе отрадной,
И подводя итог, я будто пробудился после сна.
Я рисовал её фантазией, всё жертвовал нелепой правдой,
Кричал, хоть вы меня не слышали. Для вас всё так же тишина.

И вот иссохла в пальцах кисть, портрет едва не дорисован,
Закончен день, остановилась стрелка, встречаю дивную зарю.
Мы жили и тем временем менялись, а я и до сих пор ей очарован,
И дорисую, допишу. Но, к сожалению, ты не узнаешь, как сильно я тебя люблю.