Когда приходит с обыском душа,
мой скудный век собой запороша,
я открываю двери ей: входи,
мотай себя на смерти бигуди.
Тебе не нужен я, скорее смерть
прозрачный твой притягивает нос.
А я доставки средство, я конверт,
и твой росток сквозь грудь мою пророс.
Я горсть земли, я глина, чернозём,
даю твоим питание корням.
Мы груз сознанья Богу отнесём,
а дальше врозь. Земля меня ням-ням.
Ты – власть, на обыск ордер предъяви
и начинай, рухло моё пинай.
Меня с собой на небо не зови,
а то от Бога выйдет нагоняй.
И этим летом, в адской духоте
не лезь с нравоученьями о том,
что мол в мирской убогой суете
из-за меня лежишь на дне пластом.
Когда приходит с обыском душа...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117031601752
Свидетельство о публикации №117031601752
Рецензии