Last letter to...

Пишу тебе в энный раз, но не знаю с чего б начать...
Тяжесть груза вины не спадёт с моего плеча.
Действо, скажешь ты, — слабость. Ведь всё уже решено.
Самоненависть тащит меня, словно валун, на дно.

Ярость душит за то, что могу только выть, скорбя.
Но просчёт всё же мой, что позволил сломать себя.
Монстр в сознании царь. А ранее был в гостях.
И теперь ему ликовать, плясать на моих костях.

Мог ли что изменить, повернуть вспять ручей?
Впрочем, это неважно и поздно. Де факто я снова ничей.
Забвения туман отобрал даже это: черты твоего лица.
Да обрывки из прошлого ранят всё так же, больнее свинца.

На осколки разбитая данность — то скромная плата.
За мою простую специальность: быть виноватым.
Для людей (и тебя в том числе) счастье — глина в горсти.
Потому так бессмысленны эти: "прощай", "мне так жаль" и "прости".

Вероятно, осталось одно, перед тем, как предать свою жизнь огню.
Знай, что сейчас, что тогда: я ни в чём тебя не виню!
Наша жизнь — это море, а я в нём — на отмели рыба.
Но тебе же, в любой из концовок: "Спасибо, спасибо, спасибо."