Прости, Россия!

Вы помните, как уходили корабли
С повисшими через борта телами,
И крымский берег исчезал вдали,
И зарождалась вечность между нами?
Мы уходили из родной страны,
Мы уходили из родной России,
Под кумачевый хохот Сатаны,
У Родины прощения просили.

Сдавали нервы у лихих рубак,
К виску тянулся черный ствол нагана:
"Прошу, Россия, дай последний знак,
Останови вращенье барабана!"
Как много знаков выпало не тех,
Срывая чаек выстрелом прощальным,
И души чайками взметались вверх,
И где-то гасли во церквах свечами.

Погоны русские, достоинство и честь,
И в сердце боль, не знающая меры,
И православный под рубахой крест
От всякой нечисти и всякой скверны.

Мы уходили из родной страны,
Мы уходили из родной России!
Еще вершины крымских гор видны
Под русским небом бесконечно синим.
И не могли тогда еще понять,
Что, пережив немыслимые беды,
Поднимется с колен Россия-мать,
И мы из вечности за ней
вернемся следом.

    Николай ЛЯТОШИНСКИЙ