Встречающий ночь

Разлила ночь-бунтарка чернила на город родной.
Ручейки побежали по венам дорог, по бульварам, 
слившись в тёмное озеро в сквере заброшенном, старом,
прогоняя зловеще случайных прохожих домой. 

Город вспыхнул в ответ миллионами ярких огней,
перекрасив всё небо без спроса из чёрного в рыжий,
окуная дрожащие блики в зеркальные лужи,
забирая в массовку свою свет в далёком окне.

Я на крыше. Встречающий ночь, провожающий сон.
Наблюдаю, как город мой дышит, пульсирует, стонет
под колёсами байков, машин. Утопает в неоне
в самых людных местах. Я живу с ним, почти в унисон.

Разогнаться бы, руки раскинуть у края, взлететь...
И парить, как бумажный фонарик, воруя улыбки,
восхищенные взгляды прохожих. Холодный и зыбкий
встречный ветер ловить, обжигающий, хлёсткий как плеть.

Наслаждаться борьбой, ощущая, как теплится жизнь,
подставляя свой свет и тепло. И под струями стылых,
ледяных атмосфер, осознав всё неравенство силы,
догорая бесстрашно дотла, прекратить виражи.