Ода Повешенной Крысе Денисовского Переулка

Дай бог здоровье тому,
кто открыл мне твой до тошноты привлекательный,
до жути обаятельный
и до смерти символичный лик!
Ты вроде в самом сердце
городских страстей среди удушливых кальяных-баров,
запаха вечерних перегаров
и призраков кремлевских стен;
но о твоем существовании
знают лишь пропойцы да белоснежные поэты-подлецы
(часто в одном они лице),
идущие к тебе, как на Голгофу;
и что невыносимо грустно -
тело твое, гниющее не первый год на пораженной шпаге,
на самом деле, не вселяет страха,
но есть прямое отражение всех нас;
и ты висишь вниз головой
в окружении страдающих, недоразрушенных церквей,
закрыв глаза на тех людей,
кто кинет мрачный взгляд на крест твой;
и света мелких магазинов,
тех, что разбили по соседству недолговечные палатки-лагеря -
ты ждешь от них великого признания,
хотя сердца их проданы за горсть монет;
и на девятом вале ветра перемен,
когда вода - вино и все слепцы тонут в прозрении,
ты сбросишь шлюпку сладкого забвения
и поплывешь один, оставив Арарат вдали;
и меж огней машин,
что освещают тот давно забытый богом переулок,
не видно ни Судьбы, ни её прогулок,
а только крыса на крючке, молящая,
смердящая,
кричащая,
вопящая о воскрешении.