тот, кто внутри...

Почти что лУбок наблюдаю во дворе,
весенний воздух записался на гастроли,
дом дремлет, от обеда разомлев,
март запустил в подъезд, доволен.
Последний снег увозят по ночам,
но утру недостаточно бравады.
Торчащий ствол у тополя – шаман
забор пугал величиной охвата.
Пространство, до макушки посинев,
присело отдохнуть на подоконник.

Я сам меняюсь, по-весеннему прозрев.
Хочу заметить – чисто добровольно.

Вновь сводит скулы дробь от каблуков,
витрины расфуфырили глазищи,
и запах пробивается духов
сквозь километры или даже тыщи.

И в этом всём конечно есть вина -
твоя, моя, а в основном чужая :
природа, подлая - эмоций лишена,
и бьет под дых, но я с весной мужаю.

Эх, шляпы нет, а я бы её снял,
и ноги целовал, не только губы,
и, пацаном,  за ласточкой бежал…
Смеялось облако над крышей, белозубо.

Признаюсь, но, похоже, - я пропал,
перетянули вены мне на струны.
И что-то ненавязчиво играл…
Тот - кто держал, внутри, штурвал у шхуны.