Всё, что тихо шуршит под ногами,
Всё, что цвета колосьев пшеницы,
Будет словом в печальной балладе,
Что поют мне осенние птицы.
Это тёплая ранняя осень-
Только пыль, пролетевшая мимо.
На ладони, познавшие время,
Опустилась легко и незримо.
Миг, что больше походит на вечность,
Вновь проносится перед глазами-
Вот кружатся опавшие листья,
Собираются тучи над нами...
Осень
© Copyright: Дикий Страж, 2017
Свидетельство о публикации №117031500264
Свидетельство о публикации №117031500264
Рецензии
