Что ж, попробую ещё раз. Не сдадусь.
Трудно жить, одолевает грусть.
Комариный писк над головой,
нечленораздельный слов разбой.
А слова-то вовсе не мои.
Прилетают, кровь мою сосут.
Строки, как закваска на крови.
От закваски вечер мой раздут
и опарой лезет из ушей.
Никакого сладу с головой.
Хоть в ней все отверстия зашей
и поставь, как мяч, на угловой.
Забиваем в полночи просвет.
Гол! Но вне игры. Удачи нет.
Снова нападаем. Матч с луной.
Но пока победы ни одной.
И к концу идёт чемпионат.
Я старался. Я не виноват.
Так сложилось. Значит не судьба.
Уж кому труба, кому гульба.
Что ж, попробую ещё раз. Не сдадусь...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117031502164
Свидетельство о публикации №117031502164
Рецензии