Летите, голуби мои, летите.
Лечите голову мою, лечите.
Я пребывал полгода в её свите
Придворных беспринципных дураков,
Толпящихся вблизи от будуара,
Где нету мне продыху и привала,
Где страсть рукой своей обуревала,
Тем самым наживая нам врагов.
Тех, кому помогали с толку сбиться,
Тех, кто не мог часами дозвониться,
Кому могло привидеться, присниться,
Чем заняты в квартире в поздний час.
Мы телефон на вечер откллючали.
Смотрели телик, пили, не скучали,
Пока все на другом конце ворчали
И раздраженно осуждали нас.
Придворно приторный поэт
© Copyright: Марк Эндлин, 2017
Свидетельство о публикации №117031409034
Свидетельство о публикации №117031409034
Рецензии
