Наворожило мне прозренье,
Что буду ранен остриём...
Ни слова больше... но мгновенье
Пробило брешь в уме моём.
И сговорились чувства с нравом...
Я обречен... и вечность ждёт
Побед над духом обветшалым...
Какой уж тут души полёт.
Влачащий жалкую утробу
На паперть милости судьбы,
Не осмелеет клясться Богу,
Что к страху не пойдёт в рабы.
Хочу заштопать бреши смысла
Тянуть никчемность в храм небес,
Но руки, словно коромысло,
Плетьми свисают вдоль телес...
Вдовою юркнула иголка
В стогу досаду хоронить.
Стою босой на поле колком,
Держа потерянную нить.
Кругом "вчера", да "завтра" бродят,
"Сегодня" выдворив взашей.
И в в этом странном хороводе
Нет благовеста для ушей.
Искать ли колотые раны,
В стогу, примятом на косьбе?
Игла одна... и было б странным
Не вспомнить тут о ворожбе
14.03.2017
Ворожба
© Copyright: Ольга Сергеевна Василенко Красни, 2017
Свидетельство о публикации №117031400889
Свидетельство о публикации №117031400889
Рецензии