Не мой это город и жизнь не моя,
Сорвавшийся лист, кружится здесь зря,
Безликий прохожий, быть может, шутя
Поднимет, возможно, гербарий найдя.
Здесь судьбы грунтует лукавства рука
И мелочь бездомного – жизни строка,
Лишь только одна роковая мечта
И та задымиться,свой смысл обретя.
Не мой это город и жизнь не моя,
Сорвавшийся лист, кружится здесь зря,
Унылый прохожий, возможно, шутя
Поднимет его, хоть что-то, найдя.
Не мой это город
© Copyright: Ева Сайнцер, 2017
Свидетельство о публикации №117031406177
Свидетельство о публикации №117031406177
Рецензии