Ох, болят мои старые очи.
Не дождётся бессоница ночи.
Ночью буду стонать и ходить,
скользкий сон до рассвета удить,
чёрту лысому сказывать сказки
и цедить из безумия краски.
Вот мечта, вот надежда, вот свет.
Только сна, к сожалению, нет.
Память врёт, но послушаю враки.
Наползают из прошлого бяки.
Пьянь и рвань и богемы соблазн.
Веял Дух там, не узнан и разн.
Был художник. Он спился и умер.
Был поэт, бесталанный, как зуммер.
Был философ, ещё кто-то был,
кто, как прочие, в памяти всплыл.
Это игры бессониц с рассудком
и души споры, ссоры с желудком.
Это стонет убитый мой век.
Но и всякий ведь так человек.
Ох, болят мои старые очи...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117031402062
Свидетельство о публикации №117031402062
Рецензии