Патографией маюсь, как раком.
Ужас мой порождает тома.
Каждый опус с другим одинаков
и не признак большого ума,
а скорее отчаянной гонки.
Бег по кругу, Сизиф впереди.
Звёзды в небе насмешливы, звонки.
Но душа не смеётся в груди.
Села сиднем, куда посадили,
и глядит на пустое житьё.
Ведь спала, а её разбудили.
А теперь за ребром колотьё.
Потому что болит, не проходит,
потому что в бессонице суть.
Чтоб отвлечься, по комнате бродит
вместе с телом, мешая уснуть.
Разделенье на душу и тело –
это ужас, в котором всё дело.
Это он порождает стихи.
Это он вспоминает грехи
и суётся в метафор трясину
и воняет дряхлеющей псиной.
Патографией маюсь, как раком...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117031401934
Свидетельство о публикации №117031401934
Рецензии