Не в жилу эти выходные,
совсем чужие, не родные,
не радуют меня ничуть.
Не жизнь, а доживанье, чудь.
Твердь там, а здесь сплошные дыры.
Но что за «там» - куда и где?
Забился пауком в квартиру,
противодействую беде,
которая сгустится скоро.
Она, беда, собой горда.
От саранчи, от глада, мора
не защищают города.
А за окном лишь дождь и ветер
и влажность вследствие грозы.
А окоём бежать наметил
от этой грозовой бузы.
От белых и зелёных вспышек
он совершенно очумел
и за свои границы вышел
и даже побелел, как мел.
Напуган, как и я, и даже
пожалуй паникёром стал.
А небо в пятнах чёрной сажи,
их ветер злобно разбросал.
У туч и ветра к небу счёты,
но счёт их неодушевлён.
А у меня сознанья соты,
идей пчелиный эскадрон.
В отчаянии бултыхаюсь,
неуспокоен, нелюдим.
И даже Богу не сознаюсь,
что плохо мне. Как перст, один.
Не в жилу эти выходные...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117031401901
Свидетельство о публикации №117031401901
Рецензии