Прожил я неправильно или неверно
и это неустранимо, но скверно.
Стою и зеваю, уставившись тупо
в окно на сосну, как реальности точку,
и думаю – жил я преступно и глупо.
И так я встречаю грядущую ночку.
Увижу луну или нет – неизвестно.
Но это метафора, ежели честно.
Плевать я хотел на луну и природу.
Седьмой уж десяток с рожденья, от роду.
Бурлит за кормой век невзгод, сожалений,
и кое-что в памяти старой осталось.
Немало случилось чудесных явлений,
но пламя заката над ними металось.
И солнце зашло. Вечер мягкою лапой
погладил округу и месяц подвесил.
Всем-всем безразлично, что прожил растяпой.
Стою вот, задумчив и даже невесел.
Не радуют сны и не радуют ночи.
У демонов лунных заплывшие очи.
И всё нереально. Да так ли? Да я ли?
А ночь отступает в оранжевой шали.
Прожил я неправильно или неверно...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117031401868
Свидетельство о публикации №117031401868
Рецензии